Анна Ахматова (1889 – 1976)
На письменном столе стихи лежат,
Как редких самородков золотинки …
В который раз под стражу ночью взят
Любимый сын, последняя кровинка.
А рукописи все-таки горят …*
В огне пылают прошлого картинки
И погибают в жутком поединке,
Видать, в блокаде новой Ленинград:
«Из-под каких развалин говорю,
Из-под какого я кричу обвала,
Как в негашеной извести горю,
Под сводами зловонного подвала».**
Но к свету снова потянулись всходы,
Источник вдохновенья и свободы.
_____________________________
* После очередного ареста сына
А.Ахматова, боясь репрессий, сожгла
многие материалы из своего архива
** А.Ахматова «Надпись на книге», 1960
Марина Цветаева (1891-1941)
Казалось бы, ничем не удивишь,
Судьба путями явно обласкала,
Москва, Лозанна, Генуя, Париж,
Монмартр, Уффици, Карлов мост, Ла Скала.
А ты своим стихом над всем паришь,
И признано, что сделано немало,
Душа, как прежде, счастия алкала,
Взлетая птицей в голубую тишь.
Но ты вернулась в лоно зимних стуж –
Дочь за решёткой и расстрелян муж,
Здесь мачехой – родимая земля.
Всё! Кажется, что дальше нет просвета,
И на исходе силы у Поэта,
Елабуга … Мучения … Петля …
Ольга Берггольц (1910 – 975)
В беременной поэзия живёт,
Тетрадочки заполнены стихами,
А на допросах бьют ногой в живот:
«Вот так мы расправляемся с врагами!»
Здесь мысли разбегаются вразброд,
Спирали в лампах кажутся огнями,
А лейтенантик снова шлангом бьёт,
И ты опять в глубокой чёрной яме.
Навязчивое, жуткое виденье,
Где над тобою – стая хищных птиц,
А где-то рядом, словно наважденье,
В ушах звучит, в тебе, лежащей ниц:
«Есть женщины в русских селеньях
С спокойною важностью лиц …»*
_________________________________________
* Н.Некрасов, «Мороз, Красный нос», 1862 – 64
Ольга Бешенковская (1947 – 2006)
Да, вундеркинд! Есть Божий дар!
Отмечена судьбой отдельной,
И вот – работаешь в котельной
С высоким званьем – Кочегар!
Да, ты – источник чудных чар,
Тебя питают Пушкин, Гейне,
Они созвучны, параллельны,
В твоей душе – страстей пожар!
Раздался власти глас бесстыжий:
– Огонь? Иди к нему поближе!
Пусть закаляется строка!
В руках – совковая лопата,
И, в идеалы веря свято,
В печь добавляешь уголька…