Я устала
от черно-белых
людей.
Мне так плохо с ними и скучно.
Мне они напоминают зверей
Дрессированных. Как мне нужно,
Чтобы кто-нибудь
понимал мою
Разноцветную душу,
Понимал, что я в сердце своем таю,
Чтобы песни мои слушал.
Ну а заяц на барабане –
Он не в силах – увы! – понять
Больше, чем его научили.
И контрастным, хоть и в Дольче Габане,
Хоть и в Прадо, вовек не узнать
Разницы между лампочкой и лучиной.
Средь догматов, как зашоренные лошади,
Они прут по заезженной колее.
Боже праведный! На кострах на площади
Не сгорать им, а ковыряться в золе.
Да, рожденный ползать…- оно конечно,
Да ведь только эти могли бы летать,
Но обрезали себе крылья поспешно,
Не успев еще птицами стать.
Может быть, в их душе нет молекул,
Способных распознавать цвета.
И поэтому у черно-белого человека
Жизнь бесцветная и не та.
Жить в градациях серого цвета…
Их трагедия им не видна.
Мне их жаль, много их на свете,
Ну а я…. Я почти одна.
Я одна из немногих «неправильных»,
Что с «инаковостью»* рождена.
Постоянно клейменная квази-праведными,
На страдания осуждена.
***
«инаковость» - в отличие от
«одинаковость», и еще «инакость» и
«иначество» - мои личные производные от слова «иначе»